Neobeatniks, Armai-vos uns aos
outros
(A Contracultura que Agoniza Mas não
Morre)
“Só te
visito, inferno/
Com a
certeza/
De poder
fugir...”
Rafael
Arraíz Lucca
--William S.
Burroughs, Allen Ginsberg, e Jack Kerouac, entre outros, que tinham a loucura como uma montanha;
talvez apenas (e isso não é pouco, camaradas humanistas do caos etílico)
continuassem um visionário Walt Whitman como pós-modernos aos seus jeitos e
fuligens, e a própria contracorrente de um modo estrambólico de ser e viver no
confuso confeito sócio-cultural da época em crise. Fé na tábua, fé na estrada e
a difícil e grande e dura viagem de existir plenamente (um carpe diem ao modo
deles); a tal estrada de tijolos amarelos de um rock bem posterior cantaria,
mas, inaturalmente muito além de uma Shangri-lá, e, também e por isso mesmo
muito além do farol do fim do mundo. Afirmação e pergunta. Periga ver. Periga
ler. Cronó-...pios?
-Hoje, os
tachados de neomalditos (e pelo mundo da web viçam aos montes), a triste
informalidade efêmera da modernidade tecnológica, infovias tantãs/também muito
além do acelerador de partículas, vazando incompletudes humanas, Cada um por si
e vacilos com grifes. Jecas rangendo redes. Falando sério: os cabeludos hyppies, desde lá, com tudo isso, depois, caras pálidas, também alguns
poucos ficaram muito ricos montando no poder de venderem o avesso do avesso do
inverso do haver-ser; (se prostituíram de alguma maneira aqui e ali), ou
morreram de overdose, no dizer Cazuza-profano entre os rimbauds de baiúcas
risca-facas enveredados em descaminhos historiais, trilhas do cut-up, adrenalina
hedonista e jorro neural fragmentado, comportamental porra-loka, incêndios
letrais-estradeiros, ângulos obtusos; hard bop, drogas (viagens
joyceanas e-ou freudianas). A fuga pode ser um despistamento necessário,
sobrevivencial, válvula de escape, vertente e respiradouro. Clamor da espécie.
Gates-Qualquer-Coisa-Window rogai por nosotros?
-Mochilas nas
costas, vazando horizontes. Rascunhos às pencas. Folhas na relva continuadas.
Fora da ordem e fora da lei. Malucos Incertezas. Um novo self e uma nova guelra.
Metamorfoses ambulantes, mas não “Proust-trutas”. Tratados como idiotas
sagraciais e paradoxalmente profetas do absinto após-calipsos. A transcendência
marginal, decomposições, suicídios-drops (a prestações), artes em pastilhas sem
molduras. Invenções do inexistente. O reagente ao agente laranja antecipado nas
laranjas mecânicas das multicidas viajações de todos os tipos que (dissecaram
cadáveres estruturais decadentes) e disseram não ao não, parafraseando Caetano
Veloso, aquele da tropicália, hoje, retrô ou quase isso, nada nos bolsos e nas
mãos, ou não. Hendrix ainda reina de alguma forma. Vocês decidem. Janis Joplin à
parte? Desde aquele tempo existem outros. Perguntem ao pó. O amor louco e sem
regras, almas perdidas, corações nas trevas. Desluz. Sutras
sudários.
Os Anos 60 e
o movimento beat contestador (filhos de imigrantes europeus – das faces
contraditórias de uma Europa civilização/opressão/carnegão estrambólico), numa
América Blefe também de áfricas utópicas, panteras negras a parte, de muito ouro
e pouco pão, todos e tantos herdeiros inconformados dessa uma/mesma América
brega-cafona-mano-negra; a américa-cloaca do Macarthismo infame e leviano,
filhotes-descendentes dos Anos 50 de medo e opressão.
A realidade
de pernas pro ar, que, por exemplo, agora faz, pelos chorumes sociais –
purgações e fermentos - emergir neobeatniks, com papo deles, os ideais deles, à
margem de uma nova desordem econômica mundial (o fim das utopias e o começo de
um hitlerismo no neoliberalismo neovitoriano amoral e inumano made in
Tatcher-Cow), quando os neotransgressores sonham com um humanismo de resultados,
porque o funesto e nefasto capital após-calipso-blues-bar foi revelado e levado
á bancarrota, o que era lei de
oferta e procura (livre mercado) virou núcleo de máfias e quadrilhas (em
Sampa-BR, as privatizações-roubos da impune geração tucano-neoliberal-do-DEMO),
porque a hecatombe pré-Obama mostrou os circos desalmados, que, por fim, disse o
que estava de datado fato historial: o lucro privado e o prejuízo estatal.
Alguém aí sabe realmente o que está acontecendo, e ainda está para acontecer
como seqüela? Alguém aí por acaso sabe cadê a alta grana das privatarias
(privatizações-roubos e depois o neoescravismo neoliberal) de Samparaguai made
in Pinóquio de Chuchu? A gente nunKassab...
Que
capitalhordismo americanalhado é
esse? Procura-se. Os paises emergentes, de um operário a um padre e um índio,
ditadores aqui e ali, que serão pesados na balança e as inclusões sociais como
trombetas auferindo as faltas e carências de todos os tipos. Bezerros de ouro
abundam, com cincerros contemporâneos do i-pod, laptop ao mp 9, tablet ou
cocaine-tablet. Antes era o tal “Mondo Cane”. Hoje o mundo está em pane. Os
tempos tenebrosos (para citar Bertold Brecht). Aquele
“cérebro-barrinha-de-cereal” não aceita mais a gordura letral de uma cultura que
já deu o que tinha de dar. O consumo é estético, não de conteúdo humanista.
Narciso cego. Édipo manco. Aquela “barriga de tanquinho” da musa televisiva
mãe-solteira não demonstra que aceita afeto-grude. Aquele “espírito de skate”
(rápido e rasteiro) não quer saber de questionários, reflexões, pitos por
comportamentos inadvertidos, o hormônio viça diferente nesses tempos. A atual
Geração Teflon: esquenta idéias rápidas, passageiramente, não quer fluxo de
apreendimentos sistematizados, não quer conferir pra ver, não adere, por isso
Geração Teflon. Ai de ti Planeta Água.
Que ressurjam
os neo-beatniks da forma que for – que sejam revistos os retratados e
continuados assim de novo instigadores, rebeldes, agitadores, perturbadores de
desordem pública. Cronópios neles? Trombadinha é a fome! Talvez se aproveite
muita coisa. Que se assomem inaugurando novas vertentes de insurgências no
ventre do neobeat por um mundo diferenciado (nem melhor e nem pior, seria querer
muito da humanagente), mas pelo menos
sem o status quo frio dos podres
poderes globalizados no pior sentido de, até porque, oxi, os loucos herdarão a
terra e a natureza certamente reinventará novos pirados alternativos para confundir os PHDeuses
do lucro-fóssil, entre asnonautas virtuais com poderio dialético sem vezo
sócio-comunitário; entre culturas de almanaque que acomodam corações e mentes, cabeças e
posturas falso-chiques e fakes de neo-richs. Já pensou?
Pensemos,
irmãos, pensemos, sem humanofobia: será que a consciência marginal é um drible
da evolução darwinista numa sociedade de embuste, de hipócritas, empanturrada de
infovias e ensandecidas de solidões
com máscaras? No mundo atual, torçamos pela Teoria de Gaya (quem nos salvará de
nós?), contra os antros de antes – e os sobreviventes do antes – contra as artes
portáteis como adrenalina das Periferias S/A, as culturas de araque no rap-arame, os
artistas que se prostituem para o que der e vier, o
qualquer-lucro-qualquer-coisa-
Saquem o
lance. Tirem o tubo. Tirem o CPU. Tirem o roteador. Façam o donwload do
ente-ser. Periga ver! Apaguem as luzes. O mangue sangra. A periferia S/A feito
cinturão de miséria sitia as grandes metrópoles de cimento armado e pesadas
drogas fazem cabecinhas na alta burguesia dominante, os negros querendo dar sua
cota de dor aos brancos, e vai por aí o banzo-blues-mantras-fados amalgamados.
Talvez, sonhemos tanto outros Walt Whitmans tropicais, e dos becos muito mal
inconformados além dos Raps rococós formem uma geração que rompam ciclos e
círculos viciados, contestando vício-clips, boêmios-manés saradinhos, promovendo
novos produções da subcultura que começou a sair dos escombros desde a época da
guerra fria, contestando bombas atônitas, numa importante rebelião contra o
homem-sistema, promovendo outros quantos descobrimentos das falcatruas dos
governos que dopam gerações e jovens, porque, afinal, a manada parece que quer sempre estar sob o jugo da
reprodução do sistema (e das injustiças do sistema), e as criações marginais que
levam a pensar são um perigo, dão o que falar. Alegrai-vos descendentes de Woodstock, mas o sonho
não acabou. Não ainda. Não agora. Não nesse momento. Periga ler. Ave
Claudio Willer.
Os que vão
sobreviver são saúvas. Paz e Amor, pois a esperança ainda vinga e toca, e cria,
e soma, range a rede. O Long-Play vencerá o i-pod? Saravá Amy Winehouse, a
contracultura, qualquer eio dela, é uma maneira maldita (neobendita?) de
incendiar o caos da falsa ordem estabelecida, “caostólico”, da também sulamérica Cloaca
às incompreendidas sulaméricas com dívidas sociais gritantes, mais rebentos de
levantes na Europa em crise de valores morais e estéticos, a conturbada Ásia
quase em chamas e sonhando o tsunami que varrerá o Japão do mapa, o ainda pobre
leste europeu se degradando com levantes e derramas tribais, o próprio oriente
médio satanizado de todas as crenças e interesses radicais escusos.
Que os
Beatniks revistos ou novos, emergentes que sejam, venham nos armar de suas
libertações, andanças e cantagonias.
Os rebeldes
com causa agonizam mas não morrem.
-0-
Silas Correa Leite – República Etílico-Rural de Itararé,
São Paulo, Brasil
Texto da Série “Todos Têm o Direito de Ser Idiotas”,
Críticas, Ensaios, Bravatas, Panurgismo e Loucuras
Letrais.
Prêmio Valdeck Almeida de
Jesus, 2009, Salvador, Bahia, livro “O Homem Que Virou
Cerveja”, Crônicas Hilárias de um Poeta Boêmio, no prelo, Giz
Editorial.
Livros “Porta-Lapsos”, Poemas e “Campo de Trigo Com
Corvos”, Contos, Finalista do Prêmio Telecom, Portugal, à venda no
site
Blog premiado do UOL: www.portas-lapsos.zip.net
E-mail: poesilas@terra.com.br
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